El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.