El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.