Redondito, redondón,
no tiene tapa ni tapón.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.