Redondito, redondón,
no tiene tapa ni tapón.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

Tengo copa y no soy árbol, tengo alas y no soy pájaro; protejo del sol a mi amo, en invierno y en verano.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Con dos patas encorvadas y dos amplios ventanales quitan sol o dan visión según sean sus cristales.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Vivo en el campo y en una ciudad grande, y soy chico pero me usan por igual, si dices mi nombre solo dirás la mitad.

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.