Redondito, redondón,
no tiene tapa ni tapón.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Guardado en invierno, lo luzco en verano, es mi único traje en sitios de baño.

Chiquito, redondo, barrilito sin fondo.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.