Redondito, redondón,
no tiene tapa ni tapón.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.

Me lleváis, me traéis, y si sois nuevos quizás me mordéis.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Me pisas y no me quejo, me cepillas si me mancho, y con mi hermano gemelo bajo tu cama descanso.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.